tag:blogger.com,1999:blog-20819116207549454032012-03-10T21:16:46.885-03:00Colectivo ImaginarioNo Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.comBlogger3471100tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-57298268600606275032012-03-09T00:30:00.001-03:002012-03-09T01:38:42.416-03:00

Con el suave y rítmico vaivén del “reformer”, adelante y atrás, adelante y atrás, adelante, flexiono, atrás, extiendo, el joven profesor iniciaba la sesión de Pilates, destinada a un grupo disímil en sexo y edad. Leonor se dejó llevar con los ojos cerrados. Iba y venía en su camilla y la voz del instructor se apagaba. De pronto, recordó, sin saber por qué, a aquél compañero con el que compartió

Zunilda Moreno (Millz)http://www.blogger.com/profile/05449093597290957232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-39035539035067352532012-03-07T00:02:00.002-03:002012-03-07T16:16:57.295-03:00

Ojos que buscan ojos. Preguntando por un eterno descanso incierto. Pequeña muerte escondida. Nuestras manos tiemblan. Tanta incertidumbre. Como la vida misma. Respiración inquieta. Sudor que delata. La fragilidad de la carne. Miedo que ahoga. Una desesperanza que grita. Muévete, muévete mi yo, mi pena. Alma mía de mi nada y mi todo por vivir. Que el odio no te permita dejar de

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-81338755982936778492012-03-06T05:28:00.002-03:002012-03-06T11:58:49.521-03:00

Ayer, sembrando una rosa,pensé en mi fuero interno,¿por qué no siembro tambiencon la rosa un sentimiento?. Y miré en mi interior,por ver lo que yo sentia¡y sembre junto a la rosasemillas de mi sonrisas¡. Julia Orozco.

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-70519616157163998892012-03-05T17:02:00.001-03:002012-03-05T17:15:15.658-03:00

El bardo se sentó con pesadez en la piedra que a cien metros escasos flanqueaba el costado de la antigua torre gótica que, de milagro, se mantenía aún en píe. La misma torre que flanqueaba el vetusto puente que, salvando el enorme Río Negro, había adoptado el nombre de Macuas, el sabio vigilante que soportó la humillación de morir y permitir el acceso de los ejércitos de la Gran Teratriz en los

C S Peinadohttp://www.blogger.com/profile/04061850604929219921noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-35961679660425462492012-03-03T15:38:00.003-03:002012-03-03T15:42:02.046-03:00

Hacía tiempo que había dejado de hablar. Ya no tenía expectativas. Todos sus sueños habían ido quedando descartados uno tras otro. La indiferencia se los fue robando hasta que ya no le quedó ninguno. ¿Cuándo fue que se convirtió en ese despojo humano, en esa caricatura que simulaba ser un hombre pero ya no sentía? No se permitía sentir como los demás; no sólo la ilusión de un futuro mejor, sino

Luciano Dotihttp://www.blogger.com/profile/17216284931451573215noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-7089388929934577252012-03-02T00:43:00.000-03:002012-03-02T00:43:51.131-03:00

A sus sesenta y ocho años, Doña Florentina era guapa y fuerte. Su tez trigueña descubría sus ancestros y aliviaba sus arrugas. Vivía en el viejo casco de lo que otrora fuese una estancia serrana: Villa Isabel, emplazada en las últimas estribaciones de las Sierras Grandes, en un paraje llamado Cruz de Caña. De ese lugar se decía que en épocas pasadas, hubo una posta a la que un día llegó,

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-84911978845374469442012-02-28T08:05:00.001-03:002012-02-28T08:49:26.323-03:00

No existe el camino de la redención. Tal axioma se repetía una y otra vez en la cabeza de Miguel. Mientras avanzaba por los caminos pedregosos con las botas rotas y la ropa manchada de sangre, sudor y barro. Extinto caballero calatravo y descendiente de templarios ibéricos, continuó andando mientras Granada ardía tras él. La jornada había concluido con la entrega en vasallaje de Boabdil a sus

C S Peinadohttp://www.blogger.com/profile/04061850604929219921noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-21491898950106084872012-02-27T14:08:00.001-03:002012-02-27T16:49:38.124-03:00

Todo es azar,nacer afortunado, dicen algunos sabios del destino, pero para mi,cansada peregrina, ¡que has sido tú mi amor, quien me ha guiado. Porqué tal vez,sabiéndote a mi lado, y de tu mano haciendo mi camino, no ha habido en mí,ni azar ni sino, sino tu fiel amor,que me ha salvado. Y yá contigo,estando tú a mi lado, las madreselvas floran noche y dia, y sé porqué,llegado el nuevo dia, ¡

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-68537506876097407492012-02-26T19:45:00.000-03:002012-02-26T19:45:21.148-03:00

  Cabrerizo, Eutiquio: estructura de un cuento segunda parte El cuento es la composición literaria más antigua de la humanidad, pero también se está convirtiendo en su modalidad de relato breve en una fórmula moderna de expresión dotada de inagotables posibilidades. Se trata de una composición de pequeña extensión en la que empieza, se desarrolla y finaliza lo que se desea decir, y se escribe

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-78713606818337116932012-02-24T00:38:00.000-03:002012-02-24T00:38:58.197-03:00

Construcción de un cuento Eutiquio Cabrerizo - Primer parte Para escribir un cuento podemos seguir varios procedimientos. Uno de ellos es redactar las respuestas a una serie de supuestas preguntas ordenándolas en tres partes, introducción, desarrollo y desenlace, conforme a la estructura que debe tener el texto. El resultado será el cuento. Para el principio de la narración las preguntas pueden

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-9336209256728287092012-02-22T16:06:00.002-03:002012-02-22T16:08:40.875-03:00

ISi todo ese tiempo que perdemos,discutiendo necedades, y sin ver,que ese tiempo, mañana, no tendremos,fuera usado, en amar solo una vez; IISi todas las palabras que vertemos,expresando tonterías, sin creer,que las mismas, mañana negaremos,fueran tiernas, amorosas una vez. IIINo estaría, este mundo, contrahecho.No sería, tan difícil trascender.Al mostrar, ingenuamente, nuestro pecho, IVodiosas

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-64229280511263437742012-02-20T00:01:00.000-03:002012-02-20T00:01:00.400-03:00

Azahar, murmullos. Mantillas negras de rocambolescos encajes. Guantes de malla negros sujetando cirios de tiniebla y rosarios de cuentas preciosas. Cruces de plata que, pendiendo de su cadena, adornan escuetos escotes que niegan lo que esconden. Nubes de incienso empapan de aromas de benjúi, mirra y vainilla el entorno donde el paso descansa. El enorme barco de barrocas volutas bajo la cual,

C S Peinadohttp://www.blogger.com/profile/04061850604929219921noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-19970846358308540632012-02-19T10:22:00.001-03:002012-02-19T10:23:17.693-03:00

A la memoria de un amigo desaparecido Así eras… En oníricos ensayos y poesía diurna: vuelo de pájaros en la mañana sobre el mar, risa de niños en la rueda de la plaza de la vida, Bicicleta alada, sobrevolando suelo verde, pradera y espigas doradas de mis sueños. Así eras… Canto lejano gregoriano, laúd místico, inaudible a oídos de Belcebú. Eco de voces vivas que

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-2590255237844414202012-02-18T00:04:00.001-03:002012-02-18T00:04:01.097-03:00

Bye, Hasta luego, nos veremos Why? Sabias que te queremos What Paso por tu cabeza? Whoever te hizo daño? Porque os perdemos? Es la fama, es el lujo ...... Es el podrido dinero. Os alzan como a dioses Y cuando algo falla, os tiran sin piedad ni consuelo Pero lo que nadie te quito fue tu voz, Tu carisma, tu manera de hacerlo Bye, hasta luego Whitney, en el mas allá nos veremos. Autor: NocturnoSin

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-71374750241101825732012-02-15T00:08:00.000-03:002012-02-15T00:08:00.345-03:00

mi vida ha transcurrido entre paredes y pasillos, observando el suelo de arriba y el suelo de abajoel calor de la tierra ha sido nuestro refugio por mucho tiempo, pero dudo que haya sido así siempre...tenemos generadores de energía que nos permiten ver... pero de existir desde el inicio abrazados por la tierra no necesitaríamos de luces artificiales que ayudaran a nuestros ojos(o incluso no

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-51536213364316306662012-02-14T00:04:00.002-03:002012-02-14T00:04:00.429-03:00

El ejército de las sombras tañe la campana del Infierno. Las aventadas tropas de choque cargan sóbre los yermos campos henchidos de sangre y venganza. Hartos de muerte y destrucción. Cargados de odio y cainismo en su estado más puro. Un cielo amarillo y negro se cierne sobre el campo de batalla. La sangre reseca en las armaduras y espadas tiñe de ocre los execrables uniformes de las huestes del

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-22968847793157157302012-02-13T00:03:00.000-03:002012-02-13T00:03:00.294-03:00

Dicen que cayó del nidoaquél pájaro tan chiquito,que quedó alli tiradoentre la arena y el frio. Comentan (los que lo vieron),que tiritaba de frio,y que nadie se acercabapues estaba malherido. Pero que llegó una niña,cubierta como de soly que al cogerlo le dijocon suave murmullo de voz; ¡Vuela pájaro chiquito¡,¡dejate llevar por tus alitas¡,que allá en el cielo siempre claro¡encontraras de nuevo

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-36142666041681608482012-02-12T00:02:00.000-03:002012-02-12T00:02:00.839-03:00

“Mi riqueza está en mi mente, en mi corazón y en mis actos” (Viejo Proverbio de Marelisth). Autor : Gabriel Guerrero Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-34649296920259416652012-02-11T00:05:00.000-03:002012-02-11T00:05:00.168-03:00

esa mesita donde solíamos tomar te seguía ahí, tan solo se había corrido unos centímetros, pero eran las vajillas que cantaban al unisono, las que nos alertabansentimos como las cosas en las que creías comenzaban a desarmarse, todo se estaba derrumbandotodo a nuestro al rededor se vestía de cruda realidadlos gritos hacían coro junto lo que quedaba apoyado en la mesita ya casi destruidasin

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-25754610346188603092012-02-10T00:01:00.000-03:002012-02-10T00:01:00.564-03:00

Mensajeros del paso de los tiempos,con ternura, los miramos progresar.Candorosos y vitales, creciendo.plenos de risa, copiando nuestro andar.Muestran que, los años se estàn yendo,màs, el àrbol, ha podido retoñar,y dulces, progresando con esmero,nos recuerdan nuestra vida que se va. Pero no importa, el tiempo perdido,tras de ti, inocente victimario.Yo he vivido, tanto tiempo, sin sentido,y he

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-85210731339672916282012-02-09T00:06:00.000-03:002012-02-09T00:06:00.441-03:00

Otro ciclo y mi mundo ha dado un giro mas a esta esfera negra que anuncia el final...un gran lago en el centro de todo, es el refugio del fuego que abraza la tierra...una isla es mi hogar(hasta cuando) los primeros moradores nos dejaron relatos de luces en el cielo...de tierra sobre la cual poder caminar sin perder la vida al contacto,de luz y obscuridad,y de guardianes ocultos en el corazón...

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-19980896603818650032012-02-08T00:04:00.000-03:002012-02-08T00:04:00.684-03:00

Vaya esto por delante: yo apenas sé nada de poesía. Se me atraganta, ¿qué le vamos a hacer? En realidad a mí los poemas me gusta que me los lean (mejor si es el propio autor, y si no, una muchacha de ojos verdes). Las pocas veces que me he enfrentado a un poema por mis propios medios -ya fuera de Lorca, Gil de Biedma, o Miguel Hernández-, he salido escaldado. ¿Falta de sensibilidad, de interés?

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-40223678960949471082012-02-07T00:06:00.000-03:002012-02-07T00:06:00.579-03:00

I  ¿Qué puedo querer yo?... ¿En verdad lo quiero?... Sí, yo, lo quiero. Yo quiero ese invisible pájaro, que va más allá, de las floridas palabras, De los bellos poemas y las frases hechas. Esa Rosa cuya fragancia no hace distinción, del color de la sangre, de la raza, ni de los rostros sin rostro, sin voz con lágrimas despreciadas. Que ve más allá de las diferencias. De lo distinto.

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-69324039359662523802012-02-06T00:02:00.000-03:002012-02-06T00:02:00.848-03:00

Le llamamos “el interior” a los pueblos o ciudades chicas del país que no entran dentro de las ciudades de referencia.Hay pueblos del interior del país y más precisamente del interior de cada provincia. De lo que puedo hablar es del interior de la Provincia de Buenos Aires.La riqueza del interior de esta provincia es algo de lo que a veces se habla, pero que pocos conocen o reconocen, porque

Gamarnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-55065522569332852202012-02-05T00:41:00.000-03:002012-02-05T02:17:20.520-03:00

Son los sentimientosaquellos que hacenescribir un poema,lo son de alegria,tambien de tristezas,pero sean cual seanesos pensamientos,¡el poeta los sacapor siempre de dentro¡. Autor : Julia Orozco.

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-6798751838265160392012-02-04T15:54:00.000-03:002012-02-04T15:54:54.865-03:00

Recuerdos del olvido atormentan mi camino...mis memorias en desuso caen y mueren, mueren y se levantan, y al levantarse traen consigo la capacidad tanto de dar fuerza como de quitarla... y es este choque de plusvalía y minusvalía, lo que satura el cielo de colores azules y rojos, blancos y amarillos, negros y purpuras, relámpagos que dejan tras los párpados estelas de colores segadores, si tan

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-49110628146262662012012-02-01T21:22:00.000-03:002012-02-01T21:22:00.289-03:00

Alexis y José son músicos.Alexis estudia piano desde que su tío a los 4 años le regaló un Steinway de cola que pasó a ser el centro de la enorme sala donde vivía la familia Wainbaum. José heredó de su padre, el mecánico del barrio, esa facilidad para ser el centro de atención en las reuniones, cantando desde que aprendió a hablar y acompañando con un bombo casero, las guitarreadas que se armaban

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-57825521586607910852012-01-30T11:38:00.000-03:002012-01-30T11:38:18.631-03:00

Now, by the gods that warlike Goths adore, this petty brabble will undo us all. Shakespeare. Titus Andronicus. Monostatos estaba a punto de consumar su venganza. Entraría en la ciudad arrasando los campos con sus pies, arrancaría las casas de cuajo, se adueñaría de las reservas y daría su merecido al príncipe, que los había expulsado por ser negros. Sí, por ser negros nada más, porque en la

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-40817551277683186932012-01-27T13:41:00.001-03:002012-01-27T13:41:42.011-03:00

I Noche de Silencio. Destellos en las sombras. Quietud buscada. Por la estrellas encontrada. Riada de pensamientos. Mezclada en perpetuos movimientos. La mente naufraga. En la busca de sosiego. Entre imágenes, temores, miedos y esperanzas. Vanas amenazas. Que confunden la cordura. Férrea voluntad. Para no sucumbir a la locura. Cristales de entendimiento. Flujo que conduce. Con delicada

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-64101057265446903652012-01-24T00:04:00.000-03:002012-01-24T00:04:00.203-03:00

¿Sabes?,ayer me contaronhistorias de duendes y hadas,de mil mariposas que alegresjugaban. Dijeron,que estando en laorilla,de un rio tremendo,les fue concedido...¡pedir tres deseos. Tuve que marcharme,(alguien me llamaba),y asi,me quedé sin saberel final del cuento de hadas. Me quedé dormida,soñando la historia,y me ví en la orilla,y encontré las hadas,y me preguntaron ¿y para tíque tres deseos

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-6601675014166415282012-01-22T19:03:00.000-03:002012-01-22T19:03:28.669-03:00

Quièn cerrarà tus ojos, cuando yertos, no vean ya, aquellas tristes figuras , que traen, vergonzantes, tus recuerdos, y que matan, a conciencia, tu dulzura. Quièn sabrà que tus ojos no miraron, este mundo con los ojos de la gente; Que fijos, tercamente, hipnotizados, mudos testigos, han sido de tu suerte. Nadie. Nadie abrigarà ese helado ataùd, de las risas que has sufrido, estando

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-43394925178573435232012-01-20T22:23:00.000-03:002012-01-20T22:23:37.010-03:00

En este mundo de locos, donde el amor apenas tiene cabida. Déjame que le haga un hueco, entre tus labios y mis labios, sin medida…

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-26050144907717165862012-01-18T11:19:00.003-03:002012-01-18T11:24:47.423-03:00

La tarde de un lunes cualquiera, Claudio sale a caminar, recorre algunas calles, conocidas para él, y se pierde en un entramado de éstas. Luego de dar vueltas, giros y contragiros llega a una plaza. La misma está desierta, entonces se sienta en un banco y el frío comienza a helarle la sangre. Así que, decide tomar alguna bebida de alta graduación alcohólica. Casi sin pensar, se desplaza por una

Luciano Dotihttp://www.blogger.com/profile/17216284931451573215noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-14913213517276550762012-01-16T07:45:00.002-03:002012-01-21T03:11:11.297-03:00

Hoy es un buen día para dar todo Para amar, para querer, … ¡Pero de verdad! De esa manera que rasga el alma que el corazón sangra Y el respirar duele Sin condiciones ¡Pero de verdad! De esa manera loca Sin que importe nada Sin nada que esperar, solamente dar ¡Pero de verdad! Autora Nocturno

noahhttp://www.blogger.com/profile/03358939901633944029noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-27494142469539239522012-01-15T14:43:00.001-03:002012-01-15T17:25:23.168-03:00

Estaba aquél hombre,sentado en su casa,triste,deprimido,dos pequeñas lagrimasrociaban su cara.Vino hacia él,su niño chiquito,aquél que le hacia luchar por tener un trabajodigno.Sentándose al lado le dijo bajito; Papi,no me llores,si todo está biensi todas las noches les rezo a los cielospor mami y por ti.Mira,yo ya soy un hombre,ya no necesitoni ropa ni lumbre,ni nada de abrigo. Papí,ven(aquél

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-10519646746605028392012-01-07T23:26:00.001-03:002012-01-09T19:40:45.579-03:00

El desafío de la creación, Juan Rulfo Desgraciadamente yo no tuve quien me contara cuentos; en nuestro pueblo la gente es cerrada, sí, completamente, uno es un extranjero ahí. Están ellos platicando; se sientan en sus equipajes en las tardes a contarse historias y esas cosas; pero en cuanto uno llega, se quedan callados o empiezan a hablar del tiempo: "hoy parece que por ahí vienen las nubes.

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-74484460668099562042012-01-06T01:25:00.000-03:002012-01-06T01:25:16.638-03:00

Pincel de sueños. Cuyo Dueño. La imaginación gobierna. Cual invisible silueta. Las ideas representan. Con curioso empeño. Como humilde ardilla Cuidando a su pequeño. Rienda suelta da a las correas de la razón. Para volar desbocados en las fronteras del descanso. Un ligero paso más allá. En el país de las hadas. No más lejos. Entre mis mejillas Y mi almohada. Autor :  Gabriel G

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-74616543349995095002012-01-01T15:54:00.001-03:002012-01-01T15:55:34.368-03:00

Un nuevo año está llamando a tu puerta...y es como una piedra...  El distraído, tropezó con ella, El violento, la utilizó como proyectil, El emprendedor, construyó con ella, El campesino, cansado, la utilizó de asiento, Drummond, la poetizó, David, la utilizó para derrotar a Goliat, Y Michelangelo, le sacó la más bella de las esculturas. En todos los casos la diferencia no estuvo en la

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-51888283095048471552011-12-31T00:59:00.000-03:002011-12-31T00:59:02.809-03:00

 la batalla comienza,me levanto del suelo este lugar me es familiar, si tan solo pudiera recordarlo... el cielo ennegrecido el clima ineccistente el viento no sopla no noto humedad ni calor en el ambiente es como si el tiempo se detuviera; aun así la batalla continua bizarros borrones de colores oscuros se mueven y escucho el rugir de espadas y me concentro en encontrar a mi enemigo(tal vez solo

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-56498192683497304212011-12-29T16:36:00.000-03:002011-12-29T16:36:02.797-03:00

Junto a la ventana esta Federico, un hombre de avanzada edad. Contempla la lluvia, mientras impaciente, espera avistar en la lejanía una figura femenina. “Rebeca viene a verme” –piensa- “no puedo tener mejor regalo de aniversario”. Federico es un hombre bueno, chapado a la antigua, de mirada dulce y melancólica, castigada por los años, pero rabiosamente sabia por las experiencias vividas.

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-41154910551872839592011-12-28T00:09:00.000-03:002011-12-28T00:09:00.752-03:00

Aquí vengo de nuevo a tus riberas fronterizas con los restos de este naufragio y las luces sin brillo que no son más que los restos de este amor perdido, entre las brumas de esta niebla que me envuelve el sentío que no me deja pensar, que me arrebata to lo mío… mi alegría, mi mirada, mi bamboleo en los caminos que llevaban a tu casa, cuando todavía eras lo que alimentaba mi brío… ¡Ay pobre

Galatea Santoshttp://www.blogger.com/profile/03441507342971417451noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-48280297224791987502011-12-27T00:03:00.000-03:002011-12-27T00:25:39.289-03:00

Pupilas en sueño acomodadas. Brazos que hormiguean cansancio. Garabatos que se diluyen en dormir sereno. Anhelando abrir. Una palabra nueva. Un verso bien escrito. Un bello poema. Que a un trocito del existir, dé sentido. Significado en vida. Trozos de papel, que el alma tiñe de gestos. Y pensamientos. Para las cosas buenas. Dime noche serena. ¿Dónde están las cosas buenas?

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-66129990998927964682011-12-26T13:27:00.003-03:002011-12-26T17:59:54.897-03:00

Ven,sígueme,que quiero enseñartecomo caminar por un mundo grande.Aunque ahora dudes(pues eres chiquita),haz caso a tu abuela qué ya por mayorsabe cosas serias. Miraba la niña muy dulce a la abuela,(era para ella una niña grande que estabaa su vera),bien,dijo la abuela,siéntate a mi lado,que quiero contarte cositas muy serias. Veras,niña mia,según como creassabrás que la vida es triste o es

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-26573495286068269262011-12-21T17:50:00.001-03:002011-12-21T17:52:20.427-03:00

"...Soplan nuevos vientos y se van los viejos, en torno al reloj de arena comienzan a disolverse los malos tiempos. Se sienten risas pícaras de duendes perderse en el viento y polvos mágicos de estrellas marcan un camino nuevo..." Patricia O.

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-20648160601316855072011-12-20T16:23:00.000-03:002011-12-20T16:23:31.476-03:00

La tarde caía y la paisanada se arrimaba al boliche para tomar una ginebra antes de ir a sus ranchos, donde chinas y guríes esperaban ansiosamente el retorno de los indomitos reyes de las pampas. El Aujero ´el Cuis era el único boliche de campo que quedaba en la ciudad de Resistencia. Allí, los más indómitos gauchos se resistían al paso del tiempo, negándose a caer en la seducción de los pubs y

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-36122598412418454982011-12-19T00:03:00.000-03:002011-12-19T00:03:27.819-03:00

se alza en el cielo,suave se desliza se alzan por manada expresiones de gozo,de llanto,de canto,de dolor,y alegría todas al cielo,las voces de una noche obscura aullidos que resuenan en el silencio de las noches sin luna buscando una luz... aullidos que estallan en medio de la luz de la luna, esperan respuesta? exigen acaso algo,o solo son fieles a su llamado,leales a esa luz que lejos de

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-14009402614368870532011-12-18T20:32:00.000-03:002011-12-18T20:32:30.743-03:00

No he sabido el significado del amor, hasta que he aprendido a perdonar a través de tus ojos. A saborear a través de tus labios. A comprender a través de tu pensamiento. A amar a través de tu cuerpo. A querer a Dios a través de tu espíritu. Autor : Gabriel Guerrero Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-57418208046529884222011-12-16T19:14:00.000-03:002011-12-16T19:14:27.420-03:00

Duerme, Séfer ¿Temes la oscuridad? ¿O acaso algun ser del Reino Animal? ¿Tienes miedo a la soledad? No hay razón para temer. Abre tus ojos, Yo estoy contigo. Escucha atenta mi voz hablando a tu oido. Siente mi mano tomando la tuya No hay razón para temer. Abre tus ojos, Yo estoy contigo. Mientras estés a mi lado no existe peligro. Autor : Ana R. Giménez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-638291594255515342011-12-15T18:27:00.000-03:002011-12-15T18:27:08.066-03:00

 Mi razón se nubla mientras mis sentidos evolucionan, son mis labios quienes dejan escapar ideas al mismo ritmo que mi corazón las produce, los oídos son los primeros peones que tienen la misión de seleccionar las mas interesantes, para que mis manos las dibujen en un lienzo improvisado, luego con ese agudo olfato que se despierta solo en mi soledad, salgo de caza, buscando únicamente esas de

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-44802971944351345462011-12-12T16:24:00.000-03:002011-12-12T16:24:35.909-03:00

Me gusta verte los ojos cuando me hablas Sentir tus labios cuando me besas Acariciar tu alma cuando me amas Soñarte en tu ausencia Fundirme en tu deseo Y amarte hasta la vida eterna Autor : Gabriel Guerrero Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-46321462208382723312011-12-11T17:00:00.000-03:002011-12-11T17:00:08.628-03:00

¿Danzas conmigo?,danza, aunque parezca que tu vida y la mianos traen tristezas. DANZAAunque creas que los caminos,tan solo llevannegrura, angustia odesatinos DANZA.Porqué al danzar,todo lo bello delUniverso a tí vendrá,y al tenerlo, tuvida y la miaserán ya cielo,y llegará aquélbendito dia en queal danzar, bailaremos porsiempre, llenos de dulceluz y tierna paaz. ¿DANZAS CONMIGO?. Autor : Julia

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-18999267028588926632011-12-10T17:50:00.000-03:002011-12-10T17:50:22.418-03:00

Al principio fue un juego:llamábamos a la casa piso franco,a la biblioteca almacén de armas,salir a fumar hacer la ronda. Luego nos convertimos en un comando:el coche, infraestructura de transporte,la limpieza semanal en zafarancho de combate. Convertimos los actos sencillosen categorí­as trascendentesde resonancia militar. Un dí­a te marchaste a por provisionesy nunca mas regresaste.Hice acopio

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-1163895071352667312011-12-09T22:24:00.000-03:002011-12-09T22:24:26.656-03:00

La luna llena bailaba en el firmamento, esa noche estaba especialmente bella, en el centro de un halo de luz que le daba una apariencia sobrenatural y mágica. Ella no entendía de cristales helados en las nubes, ni fenómenos atmosféricos que eran los que provocaban ese espectáculo tan sublime, ella prefería creer que era un regalo del destino para sellar una velada, donde hasta el universo había

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-59696752563296428972011-12-06T13:20:00.004-03:002011-12-06T14:28:17.587-03:00

Tostadas con mermelada. Agridulce, claro. Sin dejar de observarla en la penumbra. En la primera sombra de la mañana. Agazapado como un gato esperando a su presa. El reloj daba las 6. Y las ojeras desenvainaban una noche de placer inconcebible. Sentía su mirada clavada en el culo. Dibujando su figura con pincel afrodisíaco. Jugaba a ser ratón, entre las zarpas de sus ojos. De espaldas,

Elpaísdelasmaravillashttp://www.blogger.com/profile/01036642078022077305noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-2028459328927756802011-12-05T14:00:00.002-03:002011-12-05T16:41:05.198-03:00

Hace unos días, en un arcón del trastero de casa, mi madre redescubrió unos negativos arrinconados por el inexorable paso del tiempo. Se los entregó a mi hermana y su marido, disponen de un buen escáner. Ayer los visitamos, nos sirvieron un refresco, y emocionados asistimos a unos resultados inesperados. Allí estaba yo, con apenas cuatro o cinco años, junto a mi hermano mayor fallecido, con la

moderato_Dos_josefhttp://www.blogger.com/profile/01023350162901735154noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-20672216908150927532011-12-02T05:35:00.003-03:002011-12-02T14:39:44.993-03:00

Tuvo un amor argentino, que es como decir que tuvo seis amores a la vez. Gladiador del lenguaje, sabedor de casi todo, oportuno y preciso en sus citas robadas, bravo y tajante en la defensa de su propio yo, no admitía una critica ni bajo tortura, pero era fuerte, masculino, y la hizo feliz durante un tiempo. Solía escribirle poemas, esperando el elogio. Le preparaba el mate cimarrón, y le

noahhttp://www.blogger.com/profile/03358939901633944029noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-89811895770270841312011-11-29T11:16:00.005-03:002011-11-29T11:52:14.926-03:00

Recuerdo lo ocurrido como si hubiera sido hoy, pero no recuerdo el momento. Es decir, me resulta imposible situarlo en algún espacio cronológico. Todo comenzó el día en que fui, como tantas otras veces, a bailar tango. Ésa fue la primera vez que lo percibí. Aunque me era bastante desconocido lo reconocí. Como si ya nos hubiéramos encontrado anteriormente. Quizás, la teoría de la reminiscencia,

Luciano Dotihttp://www.blogger.com/profile/17216284931451573215noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-88392244483681700302011-11-27T21:52:00.002-03:002011-11-27T22:18:06.219-03:00

Consejos de Ricardo Piglia: tesis sobre el cuento I En uno de sus cuadernos de notas, Chéjov registró esta anécdota: “Un hombre, en Montecarlo, va al casino, gana un millón, vuelve a casa, se suicida”. La forma clásica del cuento está condensada en el núcleo de ese relato futuro y no escrito. Contra lo previsible y convencional (jugar-perder-suicidarse), la intriga se plantea como una paradoja

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-18481141285002677462011-11-24T09:25:00.003-03:002011-11-24T17:35:47.264-03:00

Volvió a recordar las noches en que una vez acostados sus padres y hermanos se levantaba y en la oscuridad tanteando las paredes de los pasillos, alcanzaba el Salón de los Embajadores y tras esquivar la colosal extensión del sofá de ocho plazas de la sala, alumbradas por una claridad inexistente, al fondo, divisaba las rejuelas de madera de la puerta del pequeño escritorio. Antes de entrar su

moderato_Dos_josefhttp://www.blogger.com/profile/01023350162901735154noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-44753740571685174882011-11-23T01:33:00.002-03:002011-11-27T22:18:45.950-03:00

Sobre el arte de un escritor El mío ha sido un largo camino hacia el desnudamiento de la palabra: desde las primeras tentativas de escribir, cuando era jovencito en una prosa abigarrada, llena de palabras que hoy me dan vergüenza, hasta llegar a un lenguaje que yo quisiera que fuera cada vez más claro, sencillo, y por lo tanto más complejo, porque la sencillez es la hija de una complejidad de

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-68077451635281321022011-11-21T00:03:00.000-03:002011-11-21T00:03:00.363-03:00

Quiero ser sabia mamá¿sabes como puedo serlo?,dicen que si sabes todo..¡la vida,sería ensueño¡. La madre,la tomo en brazos,la acercó a su corazón,y suavemente le dijosabiduria,es amor. La niña quedó calladay miró en su interiory dicen que lo que ansiaba,allí dentro lo encontró. Y dijo con gran sonrisagracias mamí pues ya séque toda sabiduria¡está dentro de mi ser¡. Julia Orozco.  Se solicita al

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-68935324675534852872011-11-19T00:01:00.000-03:002011-11-19T00:01:56.235-03:00

Urbanautas 6 - obra de Pablo Cicerón PazmiñoMuriel era un angelito, un petardo, una explosión de vida, un pedacito de cielo que no sólo sus padres sabían disfrutar. Cada día a la misma hora acompañaba a su mamá de compras y a hacer sociales con cuanta vecina se les cruzaba en el camino.  Ellas sorteaban las baldosas sueltas, navegaban por los charcos que eran mares y probaban las botitas rosas

OPinnoreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-60562203862924668042011-11-18T15:17:00.002-03:002011-11-18T15:19:45.828-03:00

No poseo denominación, nombre ni años, ni cara ni torso definidos. ¡¡¡Tienes que elegirlos tú!!! Plásmalos en tu razón y acarícialos dentro de tu alma. Declara un nombre en tu boca, armoniza mi edad en lo infinito, moldea mi faz con el cincel de tus pupilas, modela mi cuerpo con tus dedos. Y grita mi nombre indencible, conjuga mi edad eterna, atísbame con tus ojos llenos de deseo,

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-17608732564471421112011-11-15T15:32:00.002-03:002011-11-15T17:31:59.532-03:00

Ocho de la mañana, la temperatura ronda los -70º C. Un paisaje blanco y virginal se instaura ante los ojos todavía soñolientos de Néstor. Pese a las inclemencias del tiempo, como cada mañana, se encuentra dando un paseo por la Casa de Campo. Es dos de enero y no se tropieza con nadie, la mayoría están en sus trabajos o en sus hogares con la cabeza todavía embotada por la recién transcurrida

moderato_Dos_josefhttp://www.blogger.com/profile/01023350162901735154noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-72601227354907914942011-11-13T00:03:00.002-03:002011-11-27T22:20:34.211-03:00

  Acerca de mis cuentos, EL ZAHIR Voy a tratar entonces de recordar un cuento mío. Estaba dudando mientras me traían y me acordé de un cuento que no sé si ustedes han leído; se llama El Zahir. Voy a recordar cómo llegué yo a la concepción de ese cuento. Uso la palabra «cuento» entre comillas ya que no sé si lo es o qué es, pero, en fin, el tema de los géneros es lo de menos. Croce creía que no

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-67173242020758929062011-11-12T00:03:00.000-03:002011-11-12T00:03:00.987-03:00

Nada temas de la vida o de las cosas,al igual que pasa la tormenta,pasará por encima de tu alma¡todo aquello que te hiere y atormenta. NADA TEMAS. Sé feliz,pues al igual que sale el sol todos los dias,nacerá por tí y para tíun alma llena de amor y de alegria. NADA TEMAS. Y si algun dia triste o con tormentate sintieras solo o deprimido,piensa siempre que alguien que te ama.esperará tu regreso

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-75426451157735496992011-11-11T00:04:00.001-03:002011-11-11T00:04:00.588-03:00

Cuanta presteza tiene para reclamar, su parte del botín, el jinete de jinetes. Presurosamente viene a recoger su cosecha de almas, entre sangre, fuego, dolor y lágrimas. Tocad un último réquiem para el eterno descanso de las ánimas. Aquellas que, de tal suerte, no pudieron escapar, del gélido aliento del último Señor, la muerte. Autor : Gabriel G. Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-79787897072795152542011-11-10T00:02:00.000-03:002011-11-10T14:01:14.260-03:00

...porque la perrita de la quinta donde yo vivía, estaba llamando a los perris, tuve un fuerte revés del perro machote de la casa. Para salvarme de semejante paliza llegué a este hogar. Tardé dos días en tomar confianza y desde entonces viví como un duque... bah, no sé cómo viven los duques... es una frase! Siento el cajón de los cubiertos que se abre , que el cuchillo me llama porque se

Arte Marga Grigerahttp://www.blogger.com/profile/01740485195066543236noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-73078642753786986942011-11-09T12:36:00.002-03:002011-11-09T12:51:38.209-03:00

Descendí del avión y una humedad soportada veinte años antes, trató de encharcar mi voluntad. Esquivé la barrera de chicos maleteros, efectué la reserva en el Rent a Car y arranqué dirigiéndome al este. Una noche diferente resplandecía o era el poder de una luna sobredimensionada. No había oscuridad. Azules plomizos y metálicos abrillantaban los acantilados dotándolos de espíritu, mientras una

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-38508332622961405742011-11-01T15:08:00.002-03:002011-11-10T01:34:47.303-03:00

DORMIRAS..... Dormiras sobre la arena de las playas,volarás sobre las nubes de los cielos,alcanzaras con solo desearlo...¡la culminación de todos tus deseos¡. Porque eres energia de la vida,en tu piel llevas el sello del candor,en tus ojos la gloria de los cielosy en tus manos,por siempre el amor¡. Julia Orozco.

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-14942794354196379402011-10-24T10:33:00.002-03:002011-10-24T10:39:08.118-03:00

- Hace frío. La mañana se colaba desesperadamente entre las persianas. Aroma a café y cigarrillos de vainilla en el ambiente. - ¿Tú crees? Yo no lo noto. - Será porque tu piel aún respira fuego.  Se acurrucaba en el sofá. Pensativamente. - Siempre me gustó el invierno. Aporta equilibrio a mi vida. Abandonó el cuerpo a su lado. Estaba caliente. Arraigada en la primavera. Floreciendo. - ¿

Elpaísdelasmaravillashttp://www.blogger.com/profile/01036642078022077305noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-60172721836606533982011-10-15T20:05:00.000-03:002011-10-15T20:05:48.318-03:00

¿A quién pertenece el sol de la mañana? ¿A quién pertenecen las estrellas de la noche? ¿A quién pertenece el perfume estival de las flores? ¿A quién pertenece el rocío del amanecer? ¿A quién pertenece la serenidad del crepúsculo? Pertenecen única y exclusivamente a la fuerza de la vida. Autor : Gabriel G. Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-23941229225183659102011-10-08T22:42:00.001-03:002011-10-09T00:08:24.292-03:00

He leído en un exitoso blog, que la blogosfera, es sinónimo de soledad, yo creo que es una afirmación en exceso contundente, y ese “café para todos”, me parece un error. Vamos por palmos. Quien no se siente solo en alguna ocasión? Quien a pesar de tener pareja, familia, hijos, amigos, no echa en falta una complice de su sensibilidad? Quien, pese a todo, a veces no encuentra sentido

noahhttp://www.blogger.com/profile/03358939901633944029noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-86089998286331240502011-10-07T00:58:00.005-03:002011-11-27T22:03:59.379-03:00

Uno de los problemas que se observan frecuentemente en el blog es el de la imposibilidad de editar correctamente los post para que queden con la estética unificada que hemos predefinido. Las publicaciones que nos dejan los autores muchas veces contienen graves problemas que nos demandan mucho tiempo y esfuerzo en su resolución.Para simplificar la tarea y teniendo en cuenta que la mayoría de los

OPinnoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-21418241622997235822011-10-05T12:56:00.002-03:002011-10-05T20:34:44.630-03:00

Que bello es besar tu piel,Lamer tus poros tatuados… … recorrer tu cuerpo y alma para dejar claro que “te amo”Deja… que el silencio, hable. !! Disfrutemos de esta bella velada !!a luz de la luna llena... No te preocupes si mengua crece o queda en blanco; unos días después siempre oscila y llega en su fase bien creada. Quino ©

Quinonoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-3149125927983949432011-10-04T23:15:00.001-03:002011-11-27T22:21:09.524-03:00

Algunas notas sobre los diálogos Rodolfo Martínez Parte II Dar informacion. ¿Cómo? Como cualquier otra parte de un relato, un diálogo cumple una función. Y esta, creo yo, es básicamente la de aportar información de una forma más rápida, directa y agradable al lector de la que lo puede hacer un fragmento narrativo. Un recurso muy usado por determinados escritores del pasado es, en lugar de

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-26489675636478648032011-10-01T15:45:00.004-03:002011-10-01T19:12:08.805-03:00

En la oscuridad de la noche,cuando yá estamos cansados,es realmente el momentode hablar,con nosotros mismos. Es ese tiempo bendito,en que cerramos los ojosen que el corazón nos hablay se dirige,a nosotros. Y nos cuenta nuestra historia,y nos enseña caminosy se funde con el alma...¡y nos quedamos dormidos¡. Autor : Julia Orozco.

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-39783000585314523692011-09-29T00:04:00.002-03:002011-11-27T22:12:09.696-03:00

Un año pleno de "unos". Un año de concretada esta idea. Un brote momentáneo de solidaridad que compartí con Mario en una de esas "charlas" esporádicas que se suceden en los blogs. Un reclamo urgente contra la discriminación por parte de una amiga: -¿Cómo es posible que no haya mujeres en su idea?- nos decía entre sonrisas, y finalmente Noah se nos unió. Un Gaucho Santillán solidario y preocupado

OPinnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-5846482508275753202011-09-26T16:31:00.002-03:002011-09-26T17:07:30.703-03:00

Estoy quemando las naves..... Cosechando abriles, abriendo aguaceros desde mis párpados; descosiendo las alas púrpuras en la madrugada. Dejando de soñar despierto y soñando que estoy dormido. Mariposa de rostro oscuro de mirada perdida… De amaneceres moribundos sin las alas escarlatas que al vuelo, extravías en las nubes del atardecer ¿Dónde irás a parar ahora que ya no puedes volar?

Quinonoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-76729997162157076672011-09-25T15:40:00.003-03:002011-10-07T01:03:49.621-03:00

“Hojas mecidas por las yemas del viento se deslizan mansamente de sus dedos, entre gemido y gemido hasta posarse, acunadas, en la quietud de un sueño que acabará en la siguiente primavera”. Autor. Gabriel G. Gómez

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-68002087326862257172011-09-24T08:47:00.000-03:002011-09-25T15:41:03.050-03:00

Es este instante,en que escribo,y este instante en que tú lees,los que hacen nuestros dias,y nos llevan a los meses. Pues tan solo es instantela vida que caminamos,y a fuerza de esos instantes...¡caminantes,siempre somos¡. Autor : Julia Orozco.

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-81747181008803112392011-09-22T21:13:00.001-03:002011-09-22T22:13:20.347-03:00

No hay telón. Solo silabas, que se fusionan, do, re, fa, mi, re, sol,mi, sol, sol. Una luz tenue, que va cobrando brillo, segundo a segundo, dirigida a un rincón del escenario. Una silueta que se estremece. Unas manos que aletean. Una cabeza que no se yergue, que se inclina por esa ley, de leyes, de la gravedad. Unos pies que intentan seguir el ritmo de la música que resuena como un

noahhttp://www.blogger.com/profile/03358939901633944029noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-80794481956772373222011-09-19T16:21:00.000-03:002011-09-19T16:21:12.143-03:00

a veces nosotros mismos nos tapamos los ojos, para que la realidad no nos lastime, y asi, con ojos ciegos, vamos tanteando la vida, por miedo a toparnos con algo. así, ciega, quería encontrar eso que me faltaba creía que podía ver sin mirar, pues, sino sentía la vida ella no me iba a volver a causar dolor a pesar de que quitara mis mano de mis ojos, ellos ya no veían realmente, yo imaginaba que

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-66095207368552739262011-09-19T12:00:00.002-03:002011-09-19T16:21:03.216-03:00

Me encanta verte despertar con los ojos brillantes y las manos apuradas buscando sueños, descubriendo las esperanzas escondidas en tus bolsillos, me atrae verte rebuscando entre revoluciones, inventando nuevas formas de pensar; conspirando para el mundo.... me gusta percibir tus girasoles dilatados siempre buscando; me gustan tus suicidios constantes, tus ausencias selectivas, tus risas

Quinonoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-3230771227134157062011-09-18T20:53:00.000-03:002011-09-18T20:53:57.771-03:00

  Más que nada son sus ojos lo que más recuerdo, no me explico por qué; habiendo pasado un vendaval de años, sus ojos me siguen por donde voy. El color almendrado que resaltaba en su rostro aceitunado, siempre seguirán allí, iluminando su memoria, su recuerdo; aunque de ese recuerdo solo queden cenizas que puede recoger el corazón. Olvidé su voz, sus gestos, bueno quizá no todos, olvidé cuantas

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-72147141024460249582011-09-17T21:21:00.000-03:002011-09-17T21:21:02.487-03:00

Entre tu Alma y mi Ser. Entre tu corazón y mi querer. Dímelo una vez más, solo una vez más y después...pregúntame. Pregúntame sobre la pureza. Y te hablaré, te hablaré de tus ojos. Pregúntame, pregúntame sobre la dulzura. Y te hablaré, te hablaré de tus labios. En mis labios. Pregúntame, pregúntame sobre la delicadeza. Y te hablaré, te hablaré de tus manos. En mis manos. Pregúntame,

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-56541462587965267642011-09-14T19:18:00.002-03:002011-11-27T22:21:45.752-03:00

Algunas notas sobre los diálogos Rodolfo Martínez Parte I Cierta vez, alguien me preguntó qué encontraba más difícil en el trabajo de escribir. No parpadeé al responder: "Los personajes y los diálogos". Del diseño de personajes quizá hablemos en otro momento, pero hoy me gustaría pediros unos minutos de vuestra atención para dedicarlos a lo difícil que es construir un buen (o incluso un mal)

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-48831782729553557142011-09-12T14:05:00.005-03:002011-09-12T14:22:19.759-03:00

-Tengo que hacerle una pregunta- Dígame, señorita.- asomó entre cajas y libros viejos- ¿Qué se siente?Nunca le habian preguntado tal cosa, su opinión no había contado jamás. Con ceja enarcada y media sonrisa hundió su mirada entre el pliegue de la camisa que dejaba entrever sus encantos femeninos.Ella, absorta y consciente al mismo tiempo, no dejó de sostener sus oscuros ojos esperando una

Elpaísdelasmaravillashttp://www.blogger.com/profile/01036642078022077305noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-15104334625774547292011-09-10T14:39:00.001-03:002011-09-10T22:34:34.511-03:00

Llegó un dia en su vida,en que le pareció ver,que en su cuerpo y en su cara,comenzaba la vejez. Y se dijo ¿como es esto?¿si joven aún era ayer,si caminaba y corrialigera y sin pesadez? Se quedó adormilada,y soñó,con lo insoñable,se vió de nuevo naceren el vientre de su madre. Y vió omo iba creciendoen armonia y ternura,y notó que cada año,su mirada,era,mas pura. Y entonces,se despertóy fué

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-88179275226385471652011-09-09T15:29:00.000-03:002011-09-09T15:29:11.625-03:00

-¿Qué hora será? Manuel la tenía tan aprisionada entre sus brazos que no la dejaba moverse, giró el cuerpo como pudo, intentando mirar la hora. No hay luz. Creo que ha sido un trueno lo que me ha despertado. Ya pasará, ya volverá la luz. Un fogonazo seguido al momento por un trueno hizo que se estremeciera, la tormenta estaba justo encima. -hay tormenta. -ya -no hay luz -Ya volverá,

MARIANnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-70702574109767923142011-09-08T00:01:00.000-03:002011-09-08T00:01:00.382-03:00

Una pareja de finos hilos, en diáfana lentitud con líquida tristeza, penden de dos límpidas gotas de azul ensoñador, atrayendo la mirada del sediento, con los labios entreabiertos, rociados en abrasador carmín, en cuyo lechoso aliento, desearía un beso mío eternamente morir, sintiendo el temblor de tu piel inmaculada, uniéndose palpitar con palpitar en un amanecer sin fin, tejiendo dos almas

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-6752385495817618372011-09-07T00:22:00.001-03:002011-09-07T00:22:00.844-03:00

cuando los que los hermosos recuerdos se vuelven insoportables de tan solo pensarlos, cuando el pasado te deja cicatrices, las personas que mas quieres son como un manantial en un desierto, ellos son los que te logran sacar a la superficie te hacen sentir la fría lluvia después de tanto tiempo escondida son te dan aire fresco ese aire tan anhelado después de... esas personas son las que te sacan

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-9371852974783409662011-09-06T16:50:00.002-03:002011-09-06T17:26:43.541-03:00

-¿me dejas que te enchufe? --¿qué? La sonrisa de Manuel, despejaba todas sus dudas. -¿tú solo piensas en meterla? -contigo delante sí. -estás enfermo. -ya, por eso no quiero salir de la cama ¿te acuerdas de la promesa que me hiciste antes de venir? -qué dices. -no te hagas la tonta y ven a cumplir con tus obligaciones maritales. -como ha cambiado la cosa en poco tiempo, me hubieras

MARIANnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-17881521285838592152011-09-06T00:03:00.000-03:002011-09-06T00:03:00.417-03:00

Aclaraciòn necesaria. Quiero decir, en virtud de algunos comentarios que recibì en el pasado, que de ninguna manera comparo al "Gran Inquisidor", con Domingo Cavallo (Sèptimus Equinus), ya que el Inquisidor, aunque equivocado, tenìa buenas intenciones, mientraS que Cavallo es un perverso entregador. Solo quise recrear, (en forma liviana ) el cuento de Dovstoyesky. Sobre todo, la atmòsfera del

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-19763937108414155722011-09-05T16:43:00.004-03:002011-09-05T19:35:38.900-03:00

Si todo el pasado vuelve como una ola Y ciertas vicisitudes, suceden Es porque una mujer te ha besado... ... y vives en presente. Autor : Quino ©

Quinonoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-27161795572770032132011-09-05T00:10:00.000-03:002011-09-05T00:10:01.183-03:00

La noche es el territorio de la libertad, una dimensión donde reina el libre albedrío. El silencio, un agujero negro en la oscuridad. Noche silenciosa, sólo el viento sopla en la ventana haciendo vibrar los vidrios de la misma. El viento suele ser un invitado habitual en este horario, o quizás también lo sea durante el día, es sólo que durante la noche es cuando prestamos más atención a estos

No Somos Escritoreshttp://www.blogger.com/profile/09156122293456051159noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-27404727959513826222011-09-03T20:01:00.003-03:002011-09-06T00:26:13.385-03:00

Madre mía qué guapo está! No sé si dejarle ir. -anímate y ven conmigo, cachorrita, estás a tiempo. -no me gustan esas cosas, a demás, no conozco a nadie, con lo guapo que vas no sé si dejarte ir. -ven a vigilarme, voy a estar rodeado de mujeres guapas. -¡que te den capullo! -no te enfades, nena, iría más a gusto si vinieras conmigo. -nos vemos a la noche, voy a llamar a mi hermana y

MARIANnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-51600255467314219742011-09-03T07:59:00.002-03:002011-09-06T00:23:41.700-03:00

Quiero leer cada letra en las curvas de tu piel, como si fuera una epístola ardiente,Editada con lujuriosa pluma. Componer un pentagrama de tus labios Destilar el licor embriagante de la greña Sumergirme en tus ojos tan profundos. Busca mi reflejo entre las penumbras Ilumina mi alma de violetas Mece mi corazón y serás la estrella.   Quino ©

Quinonoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-70073494863900672772011-09-02T15:31:00.001-03:002011-09-06T00:21:01.920-03:00

Tu sabes que todo lo que vean nuestros ojos,entrará por siempre en nuestro ser,Tú,sabes que todo aquello bello que sintamosfué nuestra alma,la que así lo quiso hacer. Tú sabes,que la vida trae alegrias y tristezas,que tan solo tú,las puedes afrontar,Tú sabes,que si amas dia y noche,por siempre el amor atraeras. Tú sabes,que eres único en el mundo¡que nadie es igual en tu verdad,Tú sabes que

julia orozcohttps://profiles.google.com/105544757459682055167noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2081911620754945403.post-60240186845613239332011-08-31T11:46:00.001-03:002011-08-31T11:59:23.963-03:00

Hoy me fui de tu vida y penetré los rincones Íntimos de tu olvido. Duermo en un rincón oscuro con tus recuerdos y susurro palabras que acaricien tu oído. El amor es un instante en el curso de la vida, el olvido un eterno peregrinar. Aquí estoy, busca dentro de tu corazón y encontrarás parte de mi alma en algún recoveco. Mientras vivas, mis versos cautivarán tu corazón

Quinonoreply@blogger.com9